Retour aux années 1960

La Havane, Cuba

Il s'agissait de la dernière destination de mon voyage. Les voyageurs à qui j'avais fait part de mon dilemme entre Cuba et Porto Rico m'avaient convaincu d'opter pour les terres de Castro.

Vrai qu'en me posant sur l'île j'ai senti que je débarquais dans un autre monde. Cuba, sa chaleur estivale, contrastait avec la fraîcheur de Buenos Aires.

Dès la sortie de l'avion, on nous réclame notre carte de visiteur et on nous envoie à la sécurité, sans vraiment poser de questions.

À la sécurité, il semble que notre pays de résidence soit plus important que le scan de nos bagages. Quand je dis que je suis du Canada, on décide de ne pas inspecter mon sac.

Idem pour un autre contrôle, où une femme peu menaçante, assises sur un tabouret dans le milieu de la place, demande encore d'où je viens. Canada, c'est le mot magique.

J'attends une éternité pour mes bagages, mais ils sont bien là. Fiou! Et je brandis le mot Canada une troisième fois pour sortir sans problème.

Cher le kilomètre

Peut-être aurait-il fallu que je change ma façon de voir les choses en laissant la Thaïlande derrière moi. Et que je retienne quelque chose de mes premiers jours en Jordanie.

Partout où on va dans ce pays, quand on sort un billet de plus de 5 $ pour payer une facture, on nous demande immanquablement : « Tu n'as pas de change? » Ce n'est pourtant pas tant que ça, un billet de 10 $, considérant que les guichets automatiques s'amusent à nous fournir des notes de 50.

Toujours est-il que la plupart des chauffeurs de taxi rencontrés m'offraient de me ramener à l'aéroport pour 15 $. Tous me laissaient leur numéro de téléphone pour que je puisse les appeler. Mais je me suis dit que j'en attraperais un au coin de la rue.

My bad! Suis tombé sur un chauffeur qui ne parlait pas (ou prétendait ne pas parler) l'anglais. Il ne semblait pas comprendre le mot aéroport, pas plus que les signes que je lui faisais pour mimer un avion (en plein centre-ville de Amman).